Tres mesas girando a la izquierda
Aquí en la oficina es imposible saber si es de día de noche.
No hay ventanas, solamente fluorescentes
que hacen que todo parezca más oscuro.
Mi mesa llena de papeles que ordenar
los leo,
estudio su contenido cuidadosamente
hasta llegar al final a la conclusión de que no entiendo nada
y guardarlos en un archivador
sin perder la esperanza
de que un día arda todo este edificio
y, con él, todos los recuerdos de mi desdicha.
Tú, vete a saber donde estás tú.
Pensé en escribirte una carta de amor
pero me temo que mis musas no están aquí;
deben estar haciendo cola en la fotocopiadora.
Imposible encontrarlas,
aquello parece una manifestación.
Grupos de grapadoras buscan escondites
en cajones, armarios, incluso el cuarto de baño,
jugando a piedra, papel o tijera
temen la venganza de miles de folios agujereados.
Mientras, nosotros, las hormigas,
trabajamos sin descanso
y también sin posibilidad
de guardar reservas para el invierno,
apenas nos llega para acabar el mes.
Pero te prometo, eso sí,
que algún día atracaré un banco
y, en nuestra huida,
visitaremos todos los lugares que vimos en las películas.
Sería maravilloso, ¿no crees?
Bajar cuestas sentados en estas sillas,
desgastar los rodamientos,
disparar pósits contra las lunas
de los coches de policía.
Convertir estos memorándums
hasta ahora plenos de sopor
en una infinita historia de amor.
La verdad es que ni te conozco,
sólo te imagino conmigo fuera de aquí,
solamente sé que te sientas a tres mesas girando a la izquierda,
que vienes cada mañana con tu carita de sueño
y te vas todos los días a las tres en punto.
Me pregunto qué harás cuando no estás aquí,
si sueñas con escapar como yo lo hago.
Sólo sé que un día me sonreíste,
que nadie había sonreído aquí antes
Y que mi vida
no sería un precio excesivo
a cambio de tu libertad.
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