Bufón
Tengo frío y ya no tengo miedo,
me muero de hambre sin ganas de comer,
recuerdo todo lo que pasó, olvidé en qué orden
y hoy sólo puedo ofreceros una estúpida convicción:
la de que las farolas os mienten,
puede que no creáis la primera vez,
pero dadle un par de vueltas, por favor,
y llegaréis a la conclusión de que la luz
supone una armonía engañosa
porque las criaturas más terribles
no necesitan esconderse entre las sombras.
Recuerdo haber estado hablando contigo,
dándote la mano mientras dormías,
convencido de que de eso hace sólo cinco minutos
y, sin embargo, la cama ya lleva semanas vacía.
Y escupo al tiempo sangre y rencor,
porque nos miente, estad seguros de que es así,
a veces pasa lento, a veces rápido
y nos dice que los abuelos podrían jugar como si fueran niños
en los parques nocturnos de cementerios alborotados,
pero nadie, ni siquiera aquella maestra todavía virgen,
supo decirnos el precio que crecer supone:
dolor, más dolor, pérdida e incomprensión.
Escúchame, quizá no pueda entender el origen del universo
pero estoy aquí, en medio de la nada,
los pies hundidos en el barro y los brazos en cruz,
dejando que el impetuoso viento del norte me hiele la cara
y que la lluvia, transparente y cruel, atraviese mi carne y se pegue a mis huesos.
Pero ningún sacrificio será suficiente para ti, ¿no Señor?
Sólo mereció la pena el cometido por tu hijo
porque, al fin y al cabo, hay clases y clases.
¿De qué te serviría a ti mi sufrimiento si no fuera divertido?
Supongo que para ti sólo soy eso:
un triste bufón, que espera que,
sin asco, con ternura, ella vuelva a acercarse a mí,
me cubra con una manta
y, abrazada, consigas detener el tiempo.
Bufón
Por favor, te juro que seguiré teniendo la mirada triste.
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