La balada del asesino en serie

Estás tumbada en el suelo. Atada de manos y piernas. Una mordaza atraviesa tu rostro. Te resistes, intentas deshacer los nudos con la misma intensidad que ahora desearías volver atrás en el tiempo. No haber transitado por calles oscuras ni haberte subido al coche de aquel amable desconocido.

Lo habías visto en muchas películas. Siempre supiste lo que no tenías que hacer, pero lo hiciste. No deja de sorprenderme vuestra inconsciencia. Y, en el fondo, considero que sólo os doy lo que os merecéis. Que la culpa es vuestra por creeros especiales. Por pensar que hay cosas que nunca os van a pasar a vosotras.

Emites sonidos que nadie escuchará. Mueves con fuerza cada músculo de tu cuerpo, pero antes se romperán tus huesos que las cuerdas que he utilizado. Soy una persona concienzuda, uso materiales de primera.

Llevo preparando nuestro encuentro durante muchos años, tantos como he practicado lo que va a pasar antes de llegar hasta ti.

No lo haré delante tuyo, no soy esa clase de depravado. Pero me masturbaré muchas veces pensando en esta noche. Imaginando que huelo tu sudor y hundo mis manos en tu larga melena rubia. Recordando las bragas blancas que quedan a la vista entre tus faldas. La manera en que se quebrará tu piel pálida y suave cada vez que la atraviese con mi cuchilla.

Y, sin embargo, éste es el momento en que te observo con atención. Capto tu deseo de vivir y pienso en dejarte marchar. Me daría igual que se lo contaras a alguien, que vinieran a buscarme, me metieran una celda o me cosieran a tiros.

Me paso tanto tiempo pensando en como va a ser. ¿Sabes? Al final es imposible que no me decepciones; como lo hicieron muchas otras antes que tú. Tal vez no grites lo suficiente, no estés lo suficientemente aterrada o decidas castigarme no mostrándome tu dolor y tu miedo.

Querría dejarte marchar pero no puedo hacerlo. ¿Lo entiendes? Porque la noche es oscura como mi conciencia. Esa criatura que no puedo cambiar y esconde deseos terribles. Fantasías que llevo ocultando desde que era niño, cuando soñaba que mis padres tenían un accidente de coche, que me podía quedar con la casa e hincharme a chocolate y a gominolas.

Mis vecinos no dirán que parecía una buena persona. Lo soy. Sólo tengo un resorte defectuoso. Debería haber saltado ya, pero no lo hace. Es simplemente eso. Y daría igual que lo hiciera porque no soy yo el que actúa. Sólo soy la marioneta de un deseo que no puedo controlar. Contradicciones que seré incapaz de asumir.

Te degradaré y te humillaré, te haré daño, mucho daño. Suplicarás y gritarás de dolor. Y lo único que conseguirás es excitarme.

Limpiaré todo esto, pero no te olvidaré, ya te lo he dicho.

Me proporcionarás placer, después insatisfacción.

Sé que hay algo mal dentro de mí, que nunca podré relacionarme con nadie de otra manera, que no sólo el sueño de la razón produce monstruos porque ellos ya estaban en mi interior antes de nacer y nunca han dejado de alimentarse. De todo aquello de lo que nunca debí ser testigo cuando era niño; cada insulto, cada maltrato, cada forma de placer adulto a la que fui sometido.

De toda la venganza que arrojaré sobre ti sólo para demostrarme que fueron ellos los que me convirtieron en esta clase de depravado.

Esta noche comprenderás algo que casi nadie ha llegado nunca a comprender.