La extinción de los grandes iconos de la música popular

Morían a mi alrededor
mas yo no era capaz de sentir congoja.
Tenía que fingir todo el tiempo.

Era la Tercera Guerra Mundial,
en la que decidimos ir a por los cantantes.
Gastamos una cantidad de droga
mucho mayor de la que sus cuerpos podían procesar.

Y después compusimos canciones que no rimaban
ni se acordaban de ti,
música siniestra e industrial,
gris como el cemento.

La guerra fue tan divertida,
hasta que terminó
y los políticos decidieron no ofender a nadie.

Recuerdos nuestros paseos por la playa en agosto
sorteábamos los cadáveres
de los músicos que murieron haciendo surf
con una tasa de alcohol por encima de la permitida.

Ya no tenemos derecho a estar tristes
las nuevas canciones nos exhortan:
“levántate, haz algo productivo”,
y nuestros nombres de enamorados
yacen bajo una capa de pintura blanca.

Y hay agentes de policía
tocando la guitarra en el metro
al ritmo de las pisadas
de los soldados que desfilan calle abajo.

No volverás a mirar al mar
y, en los días de invierno,
te vestirás del gris
de las gotas de lluvia.

Y te confundirás con las paredes,
pero no te preocupes,
estarás más relajada
cuando no intentes escalarlas.

Pensar sólo te servirá
para ser más consciente
de la mediocridad
que te rodea.

Y no sé qué decirte
cuando sueñas
sólo quieres
negar la realidad.

No hay final feliz,
ni beso de película.
No conducirás
conmigo hacia el horizonte.

Porque no quedan canciones
que merezcan la pena,
ni existen en mi interior
finales felices.

Porque una lanza me atravesó
y ya no quedan heridas
en las que refugiarme.

Porque mis grandes ídolos
mintieron
y yo no me arrepiento
de haberlos matado.