Plagas

Creo que el Faraón pensaba que, cuando una relación estaba tan deteriorada como la suya con los judíos no había nada que hacer, porque cuando algo está roto no hay manera de recomponerlo. Pasaba así desde pequeño, cuando jugando rayaba una pared o rompía alguno de los jarrones que adornaban las pirámides; los criados se esmeraban en dejarlo todo impoluto, pero él seguía viendo las marcas. Sabía que el jarrón ya no era el mismo, aunque fuera idéntico.

Pensaba que los hebreos hubieran sido fáciles de reemplazar. No eran ni buenos ni malos esclavos sino de gama media. Existía una gran variedad de pueblos que podrían haber hecho las mismas labores. Pueblos que no habían sido elegidos por un Dios extranjero ansioso por demostrar su poder.

Cuando Dios convirtió el agua en sangre ya los habría dejado marchar. Les habría solicitado algún gesto, como que Moisés le diera un par de primogénitos o se quedara como su consejero. Algo para no parecer débil y evitar problemas en política interior. Porque siempre había alguien dispuesto a aprovechar cualquier síntoma de debilidad para intentar tomar el poder. Y no era eso lo que el emperador quería. Cuando una facción del ejército se rebelaba siempre se rayaban muchas paredes y rompían infinidad de jarrones.

Sin embargo, Moisés no estaba por la labor de negociar. Sus formas arrogantes, las marcas de autosuficiencia en su rostro, aquella sonrisa confiada cuando hablaba de su Dios. La ropa del Faraón estaba cubierta de oro y la suya de barro y polvo, pero no parecía importarle. Aquellas reuniones consistían en escucharle decir lo mismo todo el rato, que si eran el pueblo elegido, que si tenía que dejarlos marchar sin pedir ninguna contraprestación, que si Dios se iba a enfadar o que a él le importaban un comino los temas de política interna de Egipto.

Si Moisés hubiera mostrado un poco de respeto y hubiera ofrecido algo a cambio, por mínimo que fuera, ninguna de las plagas hubiera sido necesaria. Pero su jefe quería protagonismo, no se podía contener y, un buen día, convirtió el agua en sangre.

Aquello suponía muchos quebraderos de cabeza, las mujeres de los hombres más influyentes hacían cola frente a la residencia del Faraón para quejarse. Decían que los niños hacía días que habían dejado de atender en la escuela, que se pasaban todo el día mirando por la ventana, que habían decidido hacer caso omiso a sus advertencias (quién sabe de quién era aquella sangre y qué enfermedades podría haber en ella) y se tiraban al agua para bañarse. Ponían todo perdido cuando llegaban a casa. Su ropa, el suelo, las paredes y los sarcófagos. Algo a lo que el emperador tenía que quitar hierro en público.

Pero en privado sólo pensar en ello le provocaba ataques de ansiedad. Todos los sirvientes se desvivirían por eliminar toda aquella suciedad, pero él seguiría viéndola siempre. Estaría ahí para recordarle que Yahveh no le consideraba un igual. Una humillación que él no debía soportar.

Y vino la siguiente plaga, y parecía estúpido que los hebreos llenaran todo de ranas para después matarlas a cambio de su libertad, pero así fue. Y el emperador les hubiera dejado irse de buena gana, incluso agradecido, a la mañana siguiente. Si no fuera porque aquella noche recibió una visita, la de Dios vestido de Jesucristo, alguien que ni siquiera había nacido.

No sabía cómo había conseguido entrar ahí pero lo había hecho. En aquella época todavía era rubio y barbilampiño. Se despertó al notar su peso contra sus muslos y lo primero que pudo ver era una expresión diabólica en su cara. Intentó pedir auxilio pero nadie escuchaba. Su mujer, a su lado, dormía ajena a todo lo que estaba pasando y no escuchó el grito ensordecedor de su marido cuando el Mesías le metió la mano en el pecho y cubrió su corazón con resina para endurecerlo.

Así, al día siguiente, el Faraón dijo que había cambiado de opinión y que ya no se iría. Y volvieron las plagas: el polvo se convirtió en piojos, las moscas se comieron todo el chocolate, las bestias enfermaron y también los humanos. Las casas de los curanderos se inundaron de ciudadanos Egipcios aquejados de úlceras sangrantes. Todos menos el emperador.

Corrió el rumor de que todo estaba pactado. Aquella paloma blanca y él habían llegado a un acuerdo: ella les haría sufrir varias plagas para debilitar a sus enemigos, y cuando estos estuvieran lo suficientemente débiles, él dejaría marchar a los hebreos. Se produjeron varias manifestaciones pidiendo la dimisión del faraón y la marcha inmediata de “Dios vuestro Señor” a Israel, hubo ataques a los barrios de los esclavos que se saldaron con varios muertos. Pero Jesucristo también había introducido su resina en las cavidades auditivas del emperador.

Ya no podía ni hablar, ni escuchar, ni llorar. En sus venas ya no había sangre, sólo resina. De buena gana el Faraón hubiera solicitado deshacer todo lo hecho. Les habría dejado irse a todos a cambio de nada. Pero no podía dejar de escuchar la voz de Jesucristo: “Tú no eres mortal, no puedes dejar que nadie te dé órdenes. No les dejes marchar. Ejecuta a varios de ellos, que les sirva como ejemplo”.

Aquella era una voz que el Faraón no podía desobedecer. Mientras su rostro interior permanecía impertérrito, el interior era el espejo del pánico. Tenía que observar a su pueblo condenado por culpa del orgullo que le habían inculcado los dioses. Llegó el hambre y la alegría abandonó a todos sus súbditos. Ya no tenían fuerza ni siquiera para manifestarse, convencidos de que habían nacido para sufrir.

El Faraón vio morir a su hijo primogénito. A todos sus amigos. Cadáveres infantiles apilados adornaban las calles. Le hubiera gustado llorar, no le hubiera importado parecer débil. Que las lágrimas hicieran evaporarse toda aquella resina que había invadido su organismo. Pero no podía.

Y en la última noche, Jesucristo se había sentado sobre él. El pecho del emperador estaba abierto y la mano de cristo sujetaba fuertemente su hígado. El dolor era casi insoportable. “No deberías tolerarlo”, le dijo. Ni esto ni lo que pasará mañana.

“Porque mañana será el día en que los judíos intentarán escaparse. Y tú tendrás dos opciones: perseguirlos o dejarlos marchar”. La expresión diabólica en su rostro se exacerbó para añadir: “No obstante debes saber una cosa: si decides perseguirlos, las aguas caerán sobre ti y morirás”.

El Faraón sonrió por última vez. A primera hora prepararían sus caballos e iniciaría la persecución.

Agradeció un enemigo con la bondad de aquel.

El que había decidido regalarle un final tan deseado.

Alabado sea.