Fin de semana en Barcelona
Hay una parte de mí
que sólo desea escapar
de ti.
Y quiere hacerlo
a toda costa.
Es tarde.
Me pican los ojos.
Lee hasta el final.
Hay quien pensaba en el metro,
que yo no necesitaba toda esta pasión,
tanta corriente mental
y lucha interior.
Sueles ser el anticipo de una tormenta,
pequeña o grande,
más o menos visible
a ojos de los demás.
No me arrepiento de haberte conocido.
Aunque hay una parte de mí que cree
que no pensaría en alejarme de ti
si realmente estuviera enamorado.
Y hay otra parte de mí
que se sorprende con tu discurso
y piensa que nadie antes
pudo definir mis pensamientos
de manera tan precisa.
Pero que conozcas mis problemas
no quiere decir que me conozcas.
Hay una persona
que añora tu voz a cada instante,
que te llama para perderse en ella:
es lo que le hace feliz.
A veces,
también se pierde
en el movimiento de tus ojos.
Más de una vez has dicho
que quieres ayudarme,
pero no puedes hacerlo.
Durante un momento,
me hiciste creer en la palabra siempre.
Por eso no confío en ti:
porque ya confié antes
en personas que desaparecieron.
Lo normal hubiera sido que,
después del desastre
de este fin de semana,
hubiera renunciado a ti.
Pero una parte de mí quiere tenerte
y todo mi ser se convence
de no querer perderte.
Por eso eres un puto desorden
que me derrumba y crece en mi interior,
que me vuelve vulnerable
y adicto al dolor.
Si no te llamé
después de tus mensajes el viernes,
fue para que vivieras lo que es
y te pensaras mejor las cosas.
Hoy te he llamado cuatro veces,
no te he llamado al móvil,
sólo a casa.
Así, si no estabas,
sería porque no era el momento.
Tengo sueño
y mañana madrugo.
Me gustaría haber hablado contigo.
Te he dejado un mensaje en el contestador,
lo siento,
y me siento culpable,
cuando intento acercarme a ti.
Que quizá tengas razón
y sólo nos hacemos daño,
que no sé si sólo yo,
o los dos.
Pero hay que hacer algo.
