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Las vidas alternas

Los que no vivieron

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Las vidas alternas

Categoría: Poesía

mi querida audrey…

2023-04-04

mi querida audrey

“Suéñame
lo que hay desde allí hasta aquí.
Suéñame
lo que nunca te pedí”
Los Enemigos, Sueña(por mí)

mi querida audrey

Sus entrañas,
su sangre,
estaban hechas
de nubes
de colores.

Mi cerebro
era gris,
y sólo sabía
que me gustaban
las tortugas.

Ella podía nadar
tan profundo,
como ellas,
darme la mano
y seguirlas
y dibujarme
una sonrisa.

En el fondo
del Mediterráneo
empezaba
a descongelarme
y pensar que
ojalá me enseñara
todos sus secretos
y ojalá me contara
por qué no
no salía corriendo
al verme.

Mil veces
la he imaginado
desnuda
y volando
como una golondrina
que camina
sobre mi cabeza
recordándome:
“Estoy aquí”.


audrey

Y al cielo gritaba
cuál era su nombre
y, como no
me lo quiso decir,
yo le llamaba audrey,
así en minúscula,
porque si no,
no sería especial.

Quedábamos en Conejera
casi todas las noches.
Ella me traía tesoros
que encontraba
debajo del mar.
Yo le contaba
mis historias de pirata
y decía:
“He mentido,
he sangrado,
he robado y he matado,
sólo por conseguir
droga y alimento
para llegar hasta ti”.

Después ella
me dejaba
poner mi cabeza
sobre sus muslos
y, acariciando
mi pelo enmarañado
me hacía sentir
que no era
un vengador tóxico.

Ni ella una superheroína,
ni teníamos
por qué enfrentarnos,
que podíamos buscar
nuestro destino
en la dirección
que marcaba la brisa.

Y ser mar
toda la noche
iluminados
por la luna y las estrellas
y, entre las olas,
acariciarnos suavemente
sin importarnos
qué corriente nos había unido
ni si mañana volvería a salir el sol
por el mismo lugar.



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Poesía, Verso libre


Entrada en poémame


mi querida audrey…

Puedes pedirme que te diga todas las mentiras del mundo pero hay algo que nunca podré negar, ni aunque me vaya la vida en ello, eso es: que nunca te amé.

Poesía, Verso libre Conejera, Los Enemigos, Mediterráneo, The New Pornographers

Por si decides volver (I): Te odio, te necesito (versión alterna)

2023-03-30

Por si decides volver (I): Te odio, te necesito (versión alterna)

“When I was young
It seemed that life was so wonderful
A miracle
Oh, it was beautiful, magical”
Supertramp, The logical song

Por si decides volver (I): Te odio, te necesito (versión alterna)

No necesito que vuelvas a explicármelo,
ahora está todo claro: tú no estabas obligada a quererme
ni yo a darle vueltas y vueltas a la cabeza
preguntándome por qué era tan poca cosa,
por qué no era suficiente para ti.

Sólo un apunte: no había necesidad de ser tan cruel.
Podrías haber contestado alguno de esos mensajes que te envié,
aquellos que no tenían respuesta
y venían acompañados de una línea comunicando.

Podrías haber estado
alguna vez
en alguno de esos bares
que conocimos juntos.
Los mismos que he recorrido mil veces,
para despertarme a la mañana siguiente
casi sin fuerzas,
repleto de alcohol,
nicotina
y algunas otras sustancias.

Y hoy creo que me pasaré el día en la cama,
escuchando las mismas canciones que nos enamoraron,
recibiendo a viejos fantasmas que me presentan otros nuevos
en esta habitación de olor dulce a heroína.

Nunca pensé en enamorarme,
no creíamos en la existencia del amor,
tú y yo sólo éramos un vagón de tren
que conducía a una vía muerta.

Sabíamos que la vida nos separaría sin remedio,
que yo iba a resultarte demasiado torturado y triste,
creí que en algún momento ibas a decir basta.
Nunca pensé que disfrutarías tanto torturándome:

Por si decides volver (I): Te odio, te necesito (versión alterna)


Canciones de amor juvenil (I): Desamor y odio (Versión alterna)

“Te podría querer sí,
te podría querer quizá,
si caminaras de otra manera,
si te gustara otro tipo de música,

si no fueras tan torpe y despistado,
si fueras capaz de excitarme
cuando estoy enfadada”


Canciones de amor juvenil (I): Desamor y odio (Versión alterna)

Por si decides volver (I): Te odio, te necesito (versión alterna)

De la noche anterior sólo recuerdo
el olor del frío en mi chaqueta de cuero.
Del día de hoy sólo duermevela:
sueños que se convierten en pesadillas al despertar.

Y todos esos malditos tópicos:
la cama vacía,
las mantas que apestan,
porque tengo miedo de lavarlas
y que así pierdan tu olor.

El recuerdo de un beso robado
en los jardines de Sabatini,
chupitos robados en un bar de Iturribide,
y una botella comprada
en el paqui de Marqués de la Fontsanta.

Sólo me queda la esperanza
de que un día vuelvas a buscarme
de amor desesperada,
cuando tú hayas perdido el camino
y mis letras llenen estadios.

Entonces te rechazaré,
sólo con la intención de besarte,
tanto y en tantos lugares,
que nunca dejemos de hacerlo.

Sé que no es real, no soy imbécil,
aunque estoy seguro de que tú sí lo piensas
y sólo espero que, si algún día lees estas palabras,
te arrepientas
y sientas tuyo
todo el dolor que has provocado,
que fuiste una zorra,
que no mereces nunca más
ser feliz, ni siquiera el recuerdo del amor.
Que la soledad parta tu alma.

Mientras eso no ocurra tengo un plan.
Salir algunas noches,
sobrevivir a las resacas,
fumar un cigarrillo tras otro,
vaciar mil botellas,
pincharme las venas
y entregarme al narcótico sabor de la eutanasia.

No me queda otra
Porque sé que nunca volverás,
que seguiré estando solo,
y aterrorizado ante la vida
y que a ti te dará igual
Porque no perderás ni un solo minuto
en volver a verme
y venir a salvarme.



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Poesía


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Poesía, Por si decides volver, Verso libre Extremoduro, Heroína, Quemando tus recuerdos, Supertramp, The Logical Song

Restos desordenados de una personalidad traumática

2023-03-29

Restos desordenados de una personalidad traumática

“Definir algo es limitarlo”
Oscar Wilde

Restos desordenados de una personalidad traumática

Escribo, a veces pienso, que porque aquí, delante de la pantalla en blanco es el único lugar en el que puedo estar realmente solo. Solo en el sentido de poder convivir con todos los fantasmas y sueños imposibles que habitan el mismo mundo en el que yo me escondo cada vez que tengo ocasión.

Escribo con hambre, deseando creerme cada vez más capaz de hacerlo mejor y lo hago con miedo también, supongo que por el miedo al ridículo. A que pienses que mis letras son rebuscadas, aburridas, ridículas o insípidas. Porque igual, en los malos tiempos piensas que sólo hablo de ti y, en los buenos, que lo hago sobre otras personas.


Restos desordenados de una personalidad traumática

Escribo porque no tengo otro remedio. Porque detesto la realidad y hacerme mayor, porque me desprecias pero aquí no me importa, porque todo se creen con derecho de despreciarme o tenerme lástima por tener un trastorno mental. Que no es tener, es ser, maníaco depresivo dicen a veces, rasgos límites, esquizoide… Escribo porque no tengo la necesidad de comunicarme pero sí de que alguien disfrute de lo que hay en mi mente. Escribo porque necesito un enemigo y no hay nadie más aquí.

Escribo mientras duerme mi hija, me gustaría que pudierais verla ahora. Ha cambiado tanto. Ya es una señorita sin paletas, que valora ante todo la amistad y la familia, se preocupa por los demás, disfruta jugando y subiéndose en cualquier promesa de peligro, más si yo estoy mirando como lo hace.

Escribo quizá para que estas palabras trasciendan en ella algún día. Tengo la sensación, a veces, de que mi mujer siempre tiene las palabras mágicas, que va varios pasos de parte de mí, del mismo modo que yo dudo de cada palabra que le digo, entrampado en la responsabilidad de pensar que mis palabras puedan tener algún efecto significativo en ella cuando sea mayor.

Escribo para decirte que os quiero. Que te quiero de una forma que ni te imaginas y para que no me digas que nunca hablo de ti.

Y escribo, en fin, para vosotros desconocidos, adoptando una pose descuidada para que creáis que nada de lo que penséis me puede llegar a afectar.



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Cuadernos de viaje lunar


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Cuadernos de viaje lunar, Prosa poética (Smog), Oscar Wilde

Diccionario

2023-03-28

Diccionario

“Fifteen minutes with you
Well, I wouldn’t say no
Oh, people said that you were virtually dead
And they were so wrong”
The Smiths, Reel Around the Fountain

Diccionario

No puedo aprenderme todas las palabras del diccionario.
De nada nos sirven a los escritores
sus vastas páginas, palabras y significados,
aplastados y apilados en un tocho
que ni siquiera sirve para decorar.

Apilando polvo, ahí se encuentra,
en la estantería al lado de esa figura horrible
que alguien que,
tal vez te quiera, tal vez te odie,
decidió regalarte aquel fatídico agosto
en el que cumpliste 45 años.

Y no lo toco por miedo a que sus definiciones
retorcidas confundan mi mente de tal manera
que ¡detente! Ni una palabra más.

No nos enseñan el significado
del sonido de los torrentes,
ni de la letra del canto de los pájaros.
No nos capacitan para escuchar
el sonido quejumbroso y hastiado
de la hierba que pisamos
con cotidiana crueldad.


Diccionario

Sus entradas inefables
no pueden prevenirnos
del silencioso ruido
de las hojas de los árboles
que tratan de atraernos
todavía no sabemos por qué.

Incapaces de prepararnos
para definir el dolor
o dar significado a la nada
a la que llamamos existencia.

Y ahí estoy, sentado en una iglesia
incapaz de saber si Dios está vivo,
nos observa en silencio o
disfruta de nuestras penurias.

Las palabras no saben decirme donde estás, mamá.

Malditos poetas inútiles,
incapaces de explicar
el sentir de tu presencia
y el pesar de tu falta.

Quizá la vida sólo tuvo sentido
cuando dentro de ti sentía calor
y me alimentaba de tus entrañas,
tus sonidos y el sonido de tu voz.

Echo de menos tus palabras, mamá

Y echo de más las mías.
Porque siento que con ellas podría
crear mundos hasta ahora no conocidos.

Que podría crear una noche blanca
de millones de estrellas brillantes.

Que podría tirar
una caja con clavos
al fondo del mar
para preservar ahí tu amor
y no dejar morir tu existencia.

Querría mamá saber si tus cenizas
juegan y disfrutan de sus viajes por la ría,
querría volver a conocer a cada una de ellas
y, con ese polvo de diccionarios olvidados,
unirlas de nuevo, esta vez para siempre.

Pero no puedo, Mamá.

Porque te quiero y tengo miedo, mamá.

De que exista otra realidad
y alguien te pusiera
en una cinta de vídeo de los 80
la cinta de mi vida,
antes de que yo pueda, con redención,
borrar todas esas escenas que te hubieran avergonzado.



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Poesía


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Poesía The Smiths

Tu cumpleaños

2
2023-01-29

Tu cumpleaños

“No será peor de lo que era
No será peor, seguro que es mejor”
Los planetas, Cumpleaños total

Ayer fue un buen día
porque, por fin,
olvidé tu cumpleaños.

Porque no pasé la tarde,
móvil en mano,
pensando si llamarte o no,
si serías amable,
me preguntarías cómo me va
o, por el contrario,
te mostrarías lacónico y distante,
haciéndome ver,
como ya hiciste tantas veces
que ni siquiera te importaba.


Tu cumpleaños

Olvidé que tengo tu número memorizado
ahí, escondido para siempre
en un pequeño hueco de mi memoria,
ese lugar que me mortifica
recordándome que,
en esta vida moderna,
la presencia de otra persona
se reduce tan solo a una cantidad
de nueve dígitos aleatorios.

No te envié ningún mensaje,
no borré ninguno después de enviártelo,
ni envié nada del tipo:
“Feliz cumpleaños cabrón de mierda”.

No metí el móvil en un cajón,
dejando a posta un mensaje olvidado,
que te había enviado, ya sabes,
como sin querer,
como por efecto de un recuerdo repentino,
así como por casualidad,
porque lo tenía apuntado en el calendario
o me había saltado una alarma en ese Facebook
en el que, a veces estás bloqueado, a veces no.

No me pregunté porque era yo la que tenía que sufrir,
por qué yo no soy lo suficiente para ti
por qué en tus redes sociales pareces tan feliz
ella tiene los pechos más firmes
pero es imposible que la chupe mejor que yo,
que no puede ser, es imposible,
porque yo le saco diez años de experiencia.

Ayer decidí no imprimir alguna de vuestras fotos,
para romperla, apuntar con mis dardos o quemarla.
Los dos de vacaciones en algún lugar tranquilo,
disfrutando como en un anuncio de Coca Cola
tan sonrientes, tan agarrados,
protagonistas de un anuncio
sobre lo increíble que es estar enamorado.

Y yo, sí, ayer fue un buen día,
porque me olvidé de ti,
salí con mis amigas y me lo pasé genial,
me bebí más de la mitad de las bodegas de La Rioja
hasta que pasó la madrugada y llegué a casa
y no pude evitar volver a pensar en ti
y entonces volví a mirar el móvil una y otra vez,
y, al final, no pude evitarlo,
en fin, te dije: “Feliz cumpleaños, disculpa el retraso”

Y tú contestaste: “Gracias”.
Intenté continuar con la conversación,
preguntándote qué tal te iba,
dijiste: “Bien”
y, pensé que, en fin, soy gilipollas.

De verdad que lo soy.



Verso libre


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Tu cumpleaños

Poesía, Verso libre Franco Battiato, Los Planetas

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