La extinción de los grandes iconos de la música popular
Morían a mi alrededor
mas yo no era capaz de sentir congoja.
Tenía que fingir todo el tiempo.
Era la Tercera Guerra Mundial,
en la que decidimos ir a por los cantantes.
Gastamos una cantidad de droga
mucho mayor de la que sus cuerpos podían procesar.
Y después compusimos canciones que no rimaban
ni se acordaban de ti,
música siniestra e industrial,
gris como el cemento.
La guerra fue tan divertida,
hasta que terminó
y los políticos decidieron no ofender a nadie.
Recuerdos nuestros paseos por la playa en agosto
sorteábamos los cadáveres
de los músicos que murieron haciendo surf
con una tasa de alcohol por encima de la permitida.
Ya no tenemos derecho a estar tristes
las nuevas canciones nos exhortan:
“levántate, haz algo productivo”,
y nuestros nombres de enamorados
yacen bajo una capa de pintura blanca.
Y hay agentes de policía
tocando la guitarra en el metro
al ritmo de las pisadas
de los soldados que desfilan calle abajo.
No volverás a mirar al mar
y, en los días de invierno,
te vestirás del gris
de las gotas de lluvia.
Y te confundirás con las paredes,
pero no te preocupes,
estarás más relajada
cuando no intentes escalarlas.
Pensar sólo te servirá
para ser más consciente
de la mediocridad
que te rodea.
Y no sé qué decirte
cuando sueñas
sólo quieres
negar la realidad.
No hay final feliz,
ni beso de película.
No conducirás
conmigo hacia el horizonte.
Porque no quedan canciones
que merezcan la pena,
ni existen en mi interior
finales felices.
Porque una lanza me atravesó
y ya no quedan heridas
en las que refugiarme.
Porque mis grandes ídolos
mintieron
y yo no me arrepiento
de haberlos matado.
Él habla y habla,
como si yo no existiese.
Define mi pasado y mi futuro,
propulsado por mi rabia.
Y me pregunto
si no ha llegado por fin el momento
de dejar de odiar.
Él dice que no.
Y empiezo a tener dudas
sobre lo que significa
que nos haya pisado la realidad.
No vivimos aquí,
lo sé,
no somos como vosotros,
ni lo queremos.
Porque sabemos que ningún problema importante tiene solución.
Sabemos que,
de proponérnoslo,
volaríamos entre las nubes,
surcaríamos el horizonte.
Sólo necesitaríamos la sustancia adecuada.
En los vídeos musicales
Siempre parece que saben algo que nosotros no sabemos.
Y sólo lo entendemos mientras dura la canción,
después lo olvidamos.
Y escuchamos esas canciones mil veces,
Intentando volver a sentirlo una y otra vez.
Y una y otra vez lo olvidamos.
¿Sé lo que sé o sólo lo sé cuando escribo?
¿Me convierto en otra cosa o sigo siendo vulgar?
¿Cuál es mi canción?
¿Qué música se quedará conmigo y me hará sentir siempre bien?
¿Te protegeré con sólo una frase de todas tus catástrofes?
La película en sí fue para mí una definición perfecta de la catástrofe.
Si los actores defendieron bien sus personajes sólo fue
porque no se molestaron en leer el guion.
No se atrevieron a discutirlo,
quizá hubieran parecido poco inteligentes,
porque el director es un genio
y la película iba a ser una gran obra maestra.
Tuvo muy buenas críticas en el momento de su estreno.
Y no me quejo, joder,
porque sé que a ti te ha tocado la peor parte.
Y, aunque quiera hacerlo mejor,
sé que sólo conseguirás ser feliz cuando yo no esté.
El amor pasional y desesperado
nos convierte en moscas
atrapadas en una gran tela de araña.
Y ella de tanto en tanto me observa
y me dice que escucho la música demasiado alta,
que me voy a quedar sordo.
Y de vez en cuando me dice
que el tabaco, el alcohol y la comida que como
son veneno.
Me dice que no le abandone,
que si me voy antes que ella,
no lo podrá soportar.
Porque yo soy su desastre natural,
en la cocina después de hacerme la cena,
en la cama eyaculando demasiado pronto.
Me sujeta la mano de noche
y me acaricia hasta cansarse.
Y yo finjo que me molesta.
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